Capitulação

 

Os serões pouco divergiam, ele, no sofá, de rosto oculto, pelo jornal, para que ela não percebesse a chegada do sono, por seu turno, ela num ávido e galopante tricotar, uma ferocidade crescente, o olhar absorvido pela trama da telenovela com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, volta e meia, resmungava-lhe “Não me digas que já estás a dormir! Acorda, homem! Vê bem ao ponto que chegaste…”, com tanto barulho, lá se vê forçado a regressar à sua circunstância, ao metálico embater das agulhas e ao rectângulo onde se desenrola uma trama com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, olha-a da distância do seu sono, imensa por sinal, as mãos frenéticas, num ávido e galopante tricotar, uma ferocidade crescente, o olhar absorvido pela trama da telenovela com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, por momentos, breves mesmo, pensou regressar ao seu sono, mas receou aquele brado de novo “Não me digas que já estás a dormir! Acorda, homem! Vê bem ao ponto que chegaste…”, assim sendo, fingiu interesse pelo que se desenrolava no rectangular écran, enquanto ela lhe debitava as mais recentes ocorrências, pelo menos duas vezes por semana desaguava naquela sala uma conhecida – sempre considerei a palavra “amiga” rara e preciosa –, o marido, nesses dois serões, juntava-se a um coro-litúrgico, enfim, há quem fuja de si por uma vida inteira, e, no caso desse sujeito, não se visualizava a mínima aptidão para o canto, pois, há quem fuja de si por uma vida inteira, e como são demasiado plurais os exemplos, para não passar esses dois serões sozinhas, esta conhecida optava por ali desaguar, e era só atravessar a rua, ao menos, enquanto as duas conversavam, aquele brado não regressava (“Não me digas que já estás a dormir! Acorda, homem! Vê bem ao ponto que chegaste…”), há quanto os serões, por ali, não divergiam? A um olhar exterior, pareciam náufragos, a partilhar um destroço, ao sabor da corrente, sem qualquer assomo de volição face ao acontecer, ternura e repulsa entrecruzavam-se perante tal cenário, será este o destino, com o tempo, de qualquer casal? Ela absorvida pela trama de uma telenovela com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, num ávido e galopante tricotar, uma ferocidade crescente, chega-se a um ponto da existência em que já nada se espera, sabe-se que o amanhã apenas mais um ontem, é dos momentos mais dolorosos desta caminhada (sabe-se que o amanhã apenas mais um ontem), cada um enfrenta este facto como pode: uns fogem-lhe, pela alienação,  mediante a sua circunstância (jogo, bebida, viagens, muitos, por incrível que pareça, pelo trabalho, mais frustrante não pode haver… E são tantos!), outros, pela Arte, procuram redescobrir o Sentido, ainda há os que buscam, de forma desesperada, trazer o ontem ao hoje, um equívoco, sem dúvida, as coisas nunca ficam onde as deixámos, mas é sempre uma tentativa de o amanhã diferir do hoje, por fim, há os que se colocam na plateia para assistir a algo que os relembre quem foram, ela caminhava entre estes últimos, absorvida pela trama de uma telenovela com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, num ávido e galopante tricotar, uma ferocidade crescente, por ali, entre amores e desamores, visualizava a centelha de algo, no fundo, de um ontem, longínquo, tão longínquo, de dois náufragos, a partilhar um destroço, ao sabor da corrente, sem qualquer assomo de volição face ao acontecer, nem a chegada da conhecida, duas vezes por semana, a fazia refrear o embate metálico das agulhas, e, muito menos, esbater a avidez do olhar pela trama no écran rectangular, a conhecida tinha facilidade em se ajustar aos contextos, era ela que batia à porta, procurava transparecer interesse, pela trama da telenovela com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, através de observações, em verdade, eram mais perguntas para se situar na acção, as agulhas respondiam energicamente, não fosse aquele um dos seus espelhos de eleição (há os que se colocam na plateia para assistir a algo que os relembre quem foram), pouco mais de duas horas depois, duas vezes por semana, de a conhecida bater à porta, era o marido, vindo do coro-litúrgico, a soar a campainha, entre outros complexos, o sujeito padecia de gaguez, e havia nele uma irreprimível ânsia de transparecer mais cultura do que efectivamente cabia na sua divisória craniana, além, claro, de uma total ausência de vocação para o canto, embora tal facto não o coibisse de frequentar o coro-litúrgico, os dois náufragos saudaram-no da sua circunstância, as agulhas mantiveram a sua cadência, o olhar nem se desviou do desenrolar da trama, quanto ao jornal lá continuou sobre a barriga refém das subidas e descidas do diafragma, palavras de ocasião, a conhecida feliz pela iminente partida, embora um olhito já capturado pela trama da telenovela com aquele peculiar sotaque de terras além-mar, assim que a porta se fechou, as agulhas mantiveram o seu frenético ritmo, ele, porém, capitulara à consciência de que o amanhã apenas mais um ontem.

 

... aqueles braços que se estendem para um berço como ramagens, num dia de Verão, a ofertarem a paz de uma revigorante sombra...

in O lento esvoaçar das cortinas pela manhã

 

“Não plecisa de ajuda”

 

Ainda por aqui a imagem da primeira vez que o vi, ninguém lhe podia ficar indiferente, realizava, num contexto propício a tal, um exercício cujo movimento ficava a meio, e a seguir outro, mais outro, todos os movimentos pela metade, ou talvez fosse uma outra coisa, pois, a verdade é esta, percebi, assim que o vi, estar na presença de um verdadeiro Ninja, claro que executava os movimentos correctamente, a nossa visão é que estava sempre aquém da sua velocidade, a realidade era esta, sim, sem dúvida, chama-se Yang, o nosso Ninja, quando algum incauto o procurava corrigir, o nosso herói, de poucas falas como todos os grandes ícones do mundo da acção, limitava-se a responder, de forma quase sumida, “Não plecisa de ajuda”, elementar, conciso, pragmático, como um Ninja conseguiria explicar, a um simples mortal, que o olhar comum está aquém da sua velocidade de movimentos? Levantou-se-me logo, vinda da memória, a canção do genérico de uma série de infância, nem por acaso sobre heróis de Shaolin, agora, à minha frente, ali estava um, afinal eram reais, as más-línguas diziam que trabalhava num desses armazéns que alimentam as lojas das suas gentes, duvido muito, a maledicência não tem limites, e que vivia com a mãe, imagine-se: um verdadeiro Ninja a trabalhar num armazém que alimenta lojas orientais e a viver com a mãe?! Onde já se viu tal??? Obviamente tudo falsidades, é recrutado para missões-secretas de alto-risco e quando regressa tem, à sua espera, o leito de múltiplas pretendentes, a nossa visão é que estava sempre aquém da sua velocidade, a realidade era esta, o destino, esse incógnito que, volta-e-meia, gosta de nos relembrar a sua existência, forçou-o a ir treinar para outro espaço, ali chegado pagou uma anuidade, como era seu hábito, e em notas, às habituais e inconvenientes questões (“Quer factura? Precisa de recibo? Tem a certeza de que não quer?) limitava-se a repetir, de forma quase sumida, “Não plecisa…”, lesto a virar-costas e seguir o seu caminho, lá foi para a sala-de-exercícios espalhar a sua magia, claro que, por ali, também não estavam preparados para assistir aos treinos de um Ninja,  a nossa visão estava sempre aquém da sua velocidade, não tardou muito para que os incautos profissionais se aproximassem em tentativas de o corrigir, já um pouco desgastado, o nosso Ninja, num tom sem réplica, “Não plecisa de ajuda… “Não plecisa de ajuda…”, e assim continuava a sua saga, de exercícios pela metade, apenas uma ilusão de óptica para o nosso desarmado olhar, perante este tom sem réplica, ninguém ousava contra-argumentar, todos se afastavam para dar largas à maledicência, coitados, ignoravam o essencial: que a nossa visão estava sempre aquém da sua velocidade; houve quem o visse, de noite, à janela de sua casa, a vigiar o armazém, do outro lado da rua… Mentira! Estaria à espera da sua próxima missão, talvez fosse num longínquo ponto do mundo, nem dariam pela sua entrada quanto mais da sua saída, como era possível, de um Ninja, afirmar que, aos fins-de-semana, se limitava a uns passeios, pelo bairro, com a mãe?! Não, não pode ser, não acredito, é o cúmulo da maledicência, Yang, o Ninja, seja em dia for, ou está a salvar o mundo de um qualquer inimigo da humanidade ou a preparar-se para tal, e não se preocupem, se alguém lhe perguntar se precisa de ajuda, já sabe a resposta! Como todo o herói tem o seu disfarce, usa uns óculos quase colados ao rosto, para esbater as feições duras de guerreiro, em verdade, não me passou despercebida a sua constante atenção à envolvência, como se em alerta face a um possível ataque, tinha razão: estava em presença de um verdadeiro Ninja, se, por acaso, Sábado ou Domingo, virem um filho a passear a mãe, pelo bairro, escusam de perguntar se precisa de ajuda, porque não é Yang, o Ninja, esse estará num lugar longínquo a lutar para termos um amanhã, e, sim, é verdade, jamais “Plecisa” de ajuda…

Lembras-te de quando…

 

Lembras-te de quando, já se percebia que o frio, lá fora, pousara as malas, tu a chegares-te para juntinho de mim, a sugerires ternamente Não me queres aquecer os pés, meados de um Outubro ido, talvez Novembro, num Sábado de manhã, porventura Domingo, ficávamos, não sei se te lembras, sempre até mais tarde deitados, a repor sonos, depois de uma semana de loucos, custava-me tanto acordar cedo, menos do que a ti, bem sei, mas custava-me à mesma, levantar apenas uma ponta do lençol e logo a punhalada daquele frio da madrugada, que apenas acentuava um sonho interrompido, enquanto, ainda sentado na cama, a procurar os chinelos, de olhos fechados, com os pés no soalho escurecido, debruço-me sobre questões que sempre viajaram comigo, o Sentido de tudo isto, o porquê de abraçar a contragosto o frio da madrugada, virar costas a um sonho interrompido que me olha, numa súplica de abandonado, da almofada que ainda ostenta a minha efígie, uma dezena de minutos depois, mais ou menos, aparecias-me na cozinha, vestígios também de almofada por uma das tuas faces, as palavras sucumbiam, à nascença, a gestos mecânicos apressados, leite, torradas, café, acordavas depois as miúdas, pouco antes de saíres, achava um disparate, mas sempre foste pródiga em argumentos Deixa-as dormir mais um pouco. Têm tanta vida pela frente, para perceberem o frio do mundo. E, afinal, não sou eu que as deixo, todos os dias, na escola? E lá as deixava, a salvo do frio, por mais uns minutos, saía apressado, não sem antes me despedir, com a devida dignidade, de ti, lá fora, como sempre sucede nesta altura do ano, ainda estrelas de um lado, do outro, uns indícios alaranjados antecipam o irromper de algo, como se, por aqueles lados do mundo, qualquer nova caminhasse ao nosso encontro, como se por ali viesse o repouso para aquelas questões que sempre viajaram comigo, é possível, até hoje, aqueles indícios alaranjados são apenas o prenúncio de uma monótona sucessão do ontem, até que, certa tarde, não sei se te lembras, lá fora as coisas já se teriam invertido, onde bem cedo indícios alaranjados agora pontificavam umas quantas estrelas, onde ainda estrelas, neste momento, despedidas alaranjadas, vens ao meu encontro, abraças-me, percebo, depois, uma folha pela mão, pergunto-te, claro, o porquê da alegria, sem a ânsia natural se te compreendesse tristeza pelo rosto, dizes-me, com um certo despudor, ao relembrar-me ainda, em certos cantos de mim, a indignação, Entrei para a faculdade, confesso que tive de me sentar, as questões sucediam-me e não lhes encontrava palavras para as materializar (Faculdade? O quê? Porquê? Quando te inscreveste? De novo, porquê? Em que curso? Não disseste nada? Uma vez mais, porquê?), demorou o seu tempo, como tudo nesta vida, mas lá me contaste, no teu jeito tão lento, mas tão lento, que só propícia o meu exasperar, a sugestão, no trabalho, de uma colega, a hipótese de ascenderes a um outro cargo, consequente aumento salarial, não disseste nada porque, porque, era uma surpresa, disseste isto, não sei se te lembras, abraçada a mim, eu olhei um canto distante de alcatifa, fechei os olhos, e vi-te a mentira tão cobarde, era uma surpresa, parabenizei-te, procurei, claro, maquilhar, naquele momento, a convicção de uma mentira tão cobarde que encontrei, de olhos fechados, num canto distante da alcatifa, no fundo, as coisas são tão simples, uma questão elementar assaltou-me de imediato, se o resultado outro, na folha pela mão, ter-me-ias contado? Essa variável, que tanto sopesaste, o orgulho, não é? Sempre o orgulho, o receio de falhar, de deslustrar a já de si pálida imagem que trazemos ao mundo em cada dia que por aqui andamos, como dizia, essa variável foi o início do nosso desencontro, claro que assumo as minhas culpas, senti-me traído, e que viravas costas àquele mundo que até ali construíramos, foi, mais ou menos nessa altura, que aquela colega me pediu boleia, uma tarde chuvosa de Abril, não sei se te lembras, telefonei-te a dizer que ia jantar ao Armando para ver a bola com o resto do pessoal, ela bem mais nova que tu, a confidenciar-me os receios dos primeiros passos no mundo laboral, não achas curioso? Conhecia-me há tão pouco, e confidenciava-me receios, tu que vivias comigo há tanto, ocultavas-me factos, sabes, em verdade, sempre soube do teu jeito com as letras, antes deste hoje, de modernices, se ter instalado na nossa vida, como se nunca tivesse havido um antes, lembro-me das longas cartas que escrevias aos teus pais, apesar do telefonema semanal, regra geral, Sábado à noite, fazias questão da carta, deixava-la na mesa da sala, antes do envelope, e como eu gostava de ler aquelas palavras derramadas de ti, como se fosses uma outra, dizias as coisas de um jeito que eu, cá à minha maneira, até conseguia pensá-las, mas, lá está, não encontrava palavras para as materializar, no dia em que te acenasse por uma qualquer janela, sabia que não lhe irias virar costas, nem podias, afinal, com esse teu jeito para as letras terias muitas cartas para escrever, e não só, como era regra geral, num Sábado à noite, afastámo-nos, não fujo às minhas culpas, hoje até compreendo o porquê daquela variável, talvez me quisesses dizer que, apesar do insistente acenar do teu jeito para as letras, sempre que o frio, lá fora, pousasse as malas, tu chegar-te-ias para juntinho de mim, a sugerires ternamente Não me queres aquecer os pés?

 

O nosso cansaço das coisas é proporcional às ilusões que carregamos.

in O lento esvoaçar das cortinas pela manhã

 

... nem a mais singular e minúscula fibra-muscular estava imune a esta dor que me consumia corpo e alma, e assim relembrei a maldição de estar apaixonado: simultaneamente o melhor e o pior do mundo!

in O lento esvoaçar das cortinas pela manhã