Tudo começou com uma pequena insinuação. Ou talvez já não me lembre. Bom, mas tudo tem um início, certo? No entanto, a sua morada é o ontem. Nós, de mão dada, naquele passo arrastado de quem vira costas ao tempo, ele a entrelaçar os dedos no meu cabelo, a caminho do jardim, não sei porquê, mas ele lá devia pensar que eu gostava de jardins, ou talvez fosse o seu ideal de romantismo, não sei bem, sentávamo-nos sempre no mesmo banco, em frente do lago, eu perdida com os patos, havia neles qualquer coisa de patinadores, enquanto isso, a mão dele em passos tímidos, a princípio, fingia-me distraída, sim, sempre apreciei patinagem artística, quando a timidez foi trocada pela resolução, apelei ao respeito apenas com o olhar, a mão dele recuou desengraçada, como se uma culpa, de súbito, iluminada, seguia, agora, os volteios alados sobre a superfície espelhada, sim, o seu olhar partiu assim que encontrou respeito, sob uma expressão invernosa, no meu rosto, no dia seguinte, uma vez mais, ...

  Por fim, num passo lento, dirigem-se para a estalagem. Tanto foi dito naquele instante de silêncio e de dedos entrelaçados. Apenas, dessa forma, se compreende a dor. Porque só, assim, é possível comunicá-la. E havia tanta dor neles e entre eles. Como se os submergisse. No fundo, a dor é a noite da vida. Turva horizontes, mas ilumina essências. in, Do outro lado do rio, há uma margem

   Levantar………………………………………………………………………………… Caminhar……………………………………………………………………………….. Cair………………………………………………………………………………………   Nós somos feitos do mesmo estofo dos sonhos, e a nossa curta vida está encerrada entre dois sonos.                                                                              Shakespeare (in A Tempestade )   … pois a vida e a morte são uma só coisa, como uma só coisa são também o rio e o mar.   Tende fé nos sonhos, pois neles se encontra a porta da eternidade.            ...