A televisão com o noticiário, a debitar um qualquer aumento que apenas significa uma inquietante leveza nos bolsos, ambos a olhá-la após o garfo, indiferentes, antes ele ainda ruminava uns impropérios, agora nem isso, talvez os ombros não tenham mais por onde encolher. Almoçam, na mesa plástica, branca, daquelas mais apropriadas a um jardim, que nas lojas estão sempre sobre um tapete verde, numa imitação demasiado artificial, para soar verdadeira, de relva, as sobras do jantar vespertino. Terminada a refeição, ele ainda sentado, num também banco plástico, branco, sempre a televisão, ela a empurrar os restos dos pratos, com uma faca, para o lixo, à espera que ele encete um diálogo (Há quanto tempo não dialogam?), sem ser daquelas conversas que revelam sempre mais das coisas que de nós… E ela com tantas coisas em si! Agora, pratos, talheres, copos, já na máquina, olha-o à espera dele, mas sempre a televisão, como se fosse um convidado inesperado que nos merecesse uma total deferência. Li...