Não há relatos de visitas à campa, compreende-se, é no peito que carregamos os mortos.

in Anoiteceu

 ... embora a paixão não seja mensurável, o amor, num determinado sentido, sim, pode ser mensurável, a paixão não, é como uma febre de que somos acometidos, só há um horizonte, nada mais, o resto do mundo torna-se um acessório inútil...

in Anoiteceu

O pároco e a alternadeira

 

Há demasiados anos que o pároco saturninos estava à frente dos destinos daquela paróquia, era um homenzito vulgar, nada tinha que destoasse, indumentária condizente com o estatuto de sacerdote, com o seu quê de naftalina e um vislumbre de moldura sobre um naperon, numa qualquer camilha, de uma tia velha, a única nota dissonante do pároco saturninos estava precisamente no rosto, as feições pareciam o resultado do cruzamento entre um sabujo e um velhaco, falava-se, amiúde, pelas ruas da freguesia, das suas fraquezas pelo feminino, longe, muito longe, dos ditames norteadores da cruz que representa, e, em verdade, nunca houve muita concorrência para aquela diocese, havia também uma característica, no pároco saturninos, que contribuía sobremaneira para que passasse incólume à maioria dos vendavais da existência, falava, com todos, num tom baixo, arrastado, que instava logo concentração e reverência, como se dele proviessem verdades do além, não nos esqueçamos: indumentária condizente com o estatuto de sacerdote, com o seu quê de naftalina e um vislumbre de moldura sobre um naperon, numa qualquer camilha, de uma tia velha; um dos principais atributos do tempo é tudo desarrumar em volta, aquela paróquia não escapou a esta regra, falava-se, há uns bons anos, em cada canto da freguesia, da paixão do pároco saturninos por uma alternadeira de Amarante, a diferença de idades ia muito para além de duas décadas, não obstante todo o falatório, ninguém colocou em causa o seu papel de guia-espiritual daquelas gentes, pois, há fenómenos muito estranhos debaixo do céu do mundo, quem sabe se uma indumentária condizente com o estatuto de sacerdote, com o seu quê de naftalina e um vislumbre de moldura sobre um naperon, numa qualquer camilha, de uma tia velha, ajudasse a serenar dúvidas e a refrear a maledicência, e como era possível, o pároco saturninos, com o seu tom baixo, arrastado, que instava logo concentração e reverência, como se dele proviessem verdades do além, desviar-se, mais de duas décadas, dos ditames norteadores da cruz que representa?! Há, de facto, fenómenos muito estranhos debaixo do céu do mundo, ninguém falava das óbvias fraquezas do pároco saturninos com o feminino, de estar envolvido com uma alternadeira de Amarante, não, nada disso, as conversas centravam-se na diferença de idades ir muito para além de duas décadas, como se o resto fosse aceitável, pouco demorou até que as gentes dali dessem de caras com a alternadeira à frente da tesouraria da paróquia, era uma sujeita baixa, de carnes muito, muito, fartas, um cabelo permanentemente de costas viradas para a escova, uma cara de suína que jamais conseguiria maquilhar um carácter boçal, esta transição do alterne de Amarante para a tesouraria de um edifício encabeçado pela sagrada-cruz ocorreu, para aquelas gentes, com toda a naturalidade, no fundo, como se sempre ali estivesse a boçal-sorridente, ostentava no focinho um omnipresente sorriso, talvez um conselho do pároco saturninos, para facilitar a sua integração por aqueles lados, a única nota dissonante estava no tom de voz, ao contrário do pároco saturninos, com o seu tom baixo, arrastado, que instava logo concentração e reverência, como se dele proviessem verdades do além, a alternadeira simplesmente berrava, por ali se detectava a sua génese, além da indumentária, claro, camisolas largas, de qualidade duvidosa, que apenas lhe acentuavam ainda mais a fartura de carnes, calças de ganga cujo efeito cénico era similar, e uns ténis de linha-branca que somente acentuavam o carácter confrangedor desta personagem, perante o olhar dos outros, jamais se viu uma intimidade entre o pároco saturninos e a alternadeira de Amarante, embora, de noite, ninguém a visse a abandonar a sacristia, nunca se levantou qualquer voz em contrário, as contas da paróquia lá se faziam, o pároco Saturninos também não caminhava para novo, ninguém caminha, precisava, nos Invernos, que alguém lhe aquecesse os pés, e, neste aspecto, a alternadeira de Amarante era de carnes muito, muito, fartas, e, sempre que alguém tinha uma crise espiritual, bastava bater à porta, lá surgia aquele rosto, parecia o resultado do cruzamento entre um sabujo e um velhaco, pronto a dar um conselho num tom baixo, arrastado, que instava logo concentração e reverência, como se dele proviessem verdades do além, se estivesse frio, não tardaria muito, do interior, a ouvir-se um berro: “Vem mas é para dentro que está frio!”

A consertadora de corações

 

A última vez que a vi, já os candeeiros nos iluminavam os passos, numa ruazita secundária, eu, fora do carro, à espera de um não sei o quê, talvez à espera de mim mesmo, e continuo a aguardar, quando, antes de a ver, ouvi-a, as frases muito ritmadas, percebi que iria passar à minha frente, permaneci imóvel, olhei na direcção da sua voz, umas dezenas de metros mais abaixo, apercebeu-se de mim, por momentos, brevíssimos mesmo, no fundo, a Eternidade, olhou-me, o espanto inicial por ali me encontrar, as dúvidas de como reagir, tudo o seu olhar transpareceu, por fim, o orgulho assumiu o leme, lá seguiu caminho, rua abaixo, permaneci onde estava, embora pensar e sentir num turbilhão demasiado, nada de novo para mim, confesso ter gostado do espanto inicial por ali me encontrar, as dúvidas de como reagir, tudo o seu olhar transpareceu, nem vislumbres de indiferença, também ela não me era indiferente, bem longe disso, em tempos escrevi que não tenho jeito para despedidas, reafirmo-o, talvez pelos vazios derramados no horizonte, em verdade, não é uma arte que almeje: jeito para despedidas! Meses antes de candeeiros que nos iluminavam os passos, numa ruazita secundária, eu, fora do carro, à espera de um não sei o quê, talvez à espera de mim mesmo, e continuo a aguardar, de lhe ouvir a voz, perceber que iria passar à minha frente, de o orgulho assumir o leme, certa tarde ela, no meu carro, quase em desabafo, “Só me saem gajos com o coração lixado!”, retive, de imediato, a frase, nessa altura, de facto, era um gajo com o coração lixado, creio que sempre fui, e, de certa forma, vi nela uma possível consertadora de corações, só alguém com tal desígnio podia emitir uma frase assim, acredito, ainda hoje, que ela ignore o facto de a ter memorizado,  , “Só me saem gajos com o coração lixado!”, gostei do conteúdo (elegâncias de forma não são para aqui chamadas) e da espontaneidade com que a emitiu, por fim, vislumbrava uma possibilidade de conserto para tão vital órgão, e como precisava, uma das frases que ultimamente mais tenho repetido (“Vivemos tempos estranhos… Vivemos tempos estranhos…”) não tardaria a bater-me à porta, e, por acaso, não nutro peculiar júbilo por estar certo antes do tempo, muito pelo contrário, sinal de mau augúrio, assim foi neste caso e, infelizmente, em muitos outros, há muito escrevi, peço desculpa, hoje estou a citar-me muito, uma frase que ilustra os meus passos pelo aqui: “Para onde vou, levo-me comigo”; não gosto de teatralizações, de máscaras, maquinações e afins, como em tudo há vantagens e desvantagens, sem máscaras geramos amor ou ódio (eu também amo ou odeio – deste último lado está o politicamente correcto: a mais sublimada forma de tirania!), não há meia-medida, pois, um notório maniqueísmo, o ontem sempre tão no hoje, são os ditames desta apatetada sociedade, porém, o meu único juiz continua a ser o espelho, se gosto do seu reflexo, sim, gosto, e espero continuar nesta senda, há um imperativo nesta equação: jamais, jamais, abdicar do amor-próprio! Há quem lhe chame orgulho, estejam à-vontade para dar as denominações que bem entenderem, a verdade é que, no fim, só nos resta este desígnio para continuar nesta caminhada de rosto erguido, aqui fica o conselho, não sou muito pródigo neste particular, sempre considerei que cada um deve encontrar o seu caminho, claro que a consertadora de corações se revelou um logro, um pouco como aqueles botecos de bairro onde vamos por falta de opção momentânea, confesso, no entanto, que, como sempre, ali entrei sem máscaras, teatralizações e afins, apenas eu a levar-me comigo, embora, em certa medida, ela tivesse o arrojo de estancar uma hemorragia latente, esta é a verdade, por conseguinte, honra lhe seja feita neste aspecto, quem vê o mundo de uma enorme distância, com a nítida percepção de que este não é o seu lugar, possui necessariamente um coração lacerado, aqui começou o equívoco da consertadora de corações, um coração lixado, num boteco de bairro, resolve-se com uma curita, um coração deveras lacerado exige uma taumaturga das emoções, alguém que igualmente veja o mundo de uma enorme distância, com a nítida percepção de este não ser o seu lugar, aqui chegados, alguns podem questionar se me arrependo, não, é a resposta, porque, no fim, soube, a tempo, pegar no orgulho e restituí-lo ao meu peito, já que no meu rosto não havia máscaras, vivemos, em verdade, no meio de um baile-de-máscaras, uma das frases que ultimamente mais tenho repetido (“Vivemos tempos estranhos… Vivemos tempos estranhos…”), felizmente estou aquém de tais contextos, e, assim que o orgulho me foi restituído ao peito, sem quaisquer laivos de arrogância, fiz as contas, e, de imediato, compreendi quem saiu a perder, não é todos os dias que caminhamos ao lado alguém que vê o mundo de uma enorme distância, com a nítida percepção de que este não é o seu lugar, restam-lhe os ansiados corações lixados para aplicar umas curitas, pouco mais, nada de demorado que envolva a compreensão de não sermos daqui, custa muito depositar uma máscara, imaginemos todas: amor ou ódio, não há meia-medida, pois, um notório maniqueísmo, o ontem sempre tão no hoje, são os ditames desta apatetada sociedade, viver é cair – facto –, não deve haver lamentos nem contas, em verdade, no fim de tudo, basta um rosto levantado a vislumbrar o outro a caminhar rua abaixo, pouco mais, um coração deveras lacerado exige uma taumaturga das emoções, estas aliam o tempo à compreensão, talvez por felizmente saberem o logro de uma curita…

Grandezas à janela, misérias num desvão empoeirado

 

Àquela hora, a cidade ostenta o rosto de sonhos escondidos, como se a vida tivesse partido para outras paragens, a luz do aqui a ocultar a chama longínqua dos tremeluzentes e dourados suspensos pontos nocturnos, era uma noite de Setembro, no ar um prenúncio de que as sombras se iriam demorar na despedida, no entanto, aqui e ali, uns faróis a trazer substância às coisas, acompanhados daquele eco mecânico que parece caminhar sempre na lonjura, contudo, nesse mesmo instante, ele aporta num lugar de excesso de luzes, se, nesse preciso instante, qualquer um de nós ali estivesse, e se, por um acaso qualquer, detivesse nos seus passos, percebia-lhe a familiaridade, de há muito, com aquele cenário, imobilizou a viatura num recôndito lugar improvisado atrás de uma palmeira, a cerca de oitenta metros da entrada, dirigiu-se, de imediato, para lá, nem se apercebeu da quietude à sua volta, daquela hora que nos contempla com um rosto de sonhos escondidos, como se a vida tivesse partido para outras paragens, nem interiorizou que, naquele momento, a luz do aqui oculta a chama longínqua dos tremeluzentes e dourados suspensos pontos nocturnos, nada disso fazia parte da geografia do seu pensar, o seu olhar fixado na porta, os seus acelerados passos para lá dirigidos, assim que transpôs a entrada, virou à direita, o destino a três ou quatro dezenas de metros, também lhe passou ao lado a expressão cúmplice e acrimoniosa dos porteiros ao verem-no entrar, a vida, por ali, obedecia a outros ponteiros, como se fosse meio-dia numa qualquer praça central de uma cidade de assinalável dimensão, e, apesar do abraço de há muito da noite, nos rostos nem vislumbre daquela resignada cedência ao cansaço de ser, pelo contrário, à sua volta apenas rostos sequiosos, a mesma expressão por si ostentada, encostou-se a um canto na discrição do possível, retirou a carteira do bolso interior do casaco, recontou as possibilidades, como se de munições se tratasse antes da batalha, e avançou, começou logo pela máquina que o ocupava há um trimestre, sempre o necessário aquecimento para o desafio de facto, ali esteve bem mais de uma hora, nunca questionou o porquê de, nos primeiros contactos, ter somado algum pecúlio, desde então, uma espiral derrotista alimentada, curiosamente, não por uma esperança de mitigar perdas, mas sim por uma outra coisa, bem mais antiga, quase infantil, aquele tempo em que não estamos inteiros no mundo, como se caminhássemos com um pé no aqui e outro no lá, só nessa altura é que nos aproximamos de um abismo com um espanto inocente onde o terror não encontra uma janela por onde entrar, e não olhamos um precipício, mas uma nuvem passeante que quase tangemos, de uma outra forma, só se apercebe do abismo quem já caiu (E como este é um mundo de quedas!), por ali, ele desaprendia o cair em voos fugazes, sempre com um preço, aparentes quedas ilusórias para logo se reerguer sob um custo sempre plural, àquela mesma hora, sentada numa teimosa cadeira oscilante, uma mulher com o filho nos braços, procura adormecê-lo, ela, neste momento, também com um pé no aqui e outro no lá, aquele tempo em que não estamos inteiros no mundo, um seio ainda de fora depois de se cumprir, a criança parece ter reencontrado os trilhos do sono, a mulher tacteia por forças para se levantar, enquanto isso, olha a cama à sua frente, vazia, fria, mas desarrumada, o seu olhar turvado de preocupação, frases ressoam nos cantos de si, Não comeces com coisas. Quanto é que já lá ganhei? Não me venhas enumerar o que já perdi! Porque eu recupero isso facilmente! Dá-me uns dias… Não te admito isso! Não estou nada viciado! E não… Nem voltes a repetir isso! Não nos vou levar à miséria! Por acaso, passas fome? Frases curtas, herméticas, sem azo a réplica, em cima de uma mesa-de-cabeceira avoluma-se um molho considerável de cartas, também por aí o seu turvado olhar deambulou, o dele também, do atraso na prestação da casa ao saldo ultrapassado no cartão de crédito, a insistência do telefone à hora de jantar, sabia que a sogra andava preocupada, que ele chegava a inventar doenças para que a mãe... Mas, o que mais lhe doía, era o facto de o compreender, como se no lugar dele a sua volição fosse similar, sempre um pé no aqui e outro no lá, aquele tempo em que não estamos inteiros no mundo (e isto há quanto?), entretanto, ele deixa a máquina e encaminha-se para a outra sala, todos os olhares numa espiral sobre uma mesa, tantos que caem (E como este é um mundo de quedas!) para tão poucos que se erguem, uma vez mais leva a mão ao bolso interior do casaco, pensou àquela hora encontrar mais, talvez se tenha demorado pela máquina, e avança, se, nesse preciso instante, qualquer um de nós ali estivesse, e se, por um acaso qualquer, detivesse no seu olhar, percebia-lhe o fascínio hipnótico por aquela espiral sobre a mesa, a aproximação do abismo, enquanto isso, ela devolve o filho, já adormecido, àquele diminuto leito infantil, tapa-o com um esmero só possível a uma mãe, por um tempo sem tempo detém-se absorta a olhá-lo, felizmente para ela o pensar em tréguas, àquela hora, a cidade ostenta o rosto de sonhos escondidos, como se a vida tivesse partido para outras paragens, uns olham filhos adormecidos, outros perdem-se em espirais sobre mesas, cair, levantar, tudo acontece sob a chama longínqua dos tremeluzentes e dourados suspensos pontos nocturnos…

Adeus, Shane - Pedro de Sá

"E quando dei por mim, o chão cobria-se de folhas" de Pedro de Sá