(…) não me recordo das primeiras frases, apenas guardo a melodiosa familiaridade da sua voz e o primeiro horizonte que partilhámos, e isto foi há tanto, num ontem tão ontem que eu um outro, antes de me ir embora, quero regressar, num entardecer, àquele local, creio, com sinceridade, que todos temos um lugar neste mundo, como se, desde sempre, estivesse à nossa espera…

in A arqueologia de mim

... quando me for embora, tudo igual, nem a folha de uma árvore se desprenderá para, no seu voo repousante, lembrar que um dia a olhei…

in A morte de uma ideia

(…) mas sempre esta nossa insistência em confundir desejos com factos, a frieza da realidade, pois, numa permanente espera pelo nosso regresso do sonho, em verdade, sonhar talvez seja virar costas à realidade, cada vez me convenço mais disso, sabe, chegamos a um ponto da vida em que temos mais rostos na memória do que à nossa volta, mas com o tempo vão-se diluindo, diluindo, até que só ainda a voz ecoa, indelével, talvez para nos relembrar diálogos interrompidos.

in Todos os sonhos cumpriram-se, menos o sonho

A morte de uma ideia

De repente, uma frase desvela o sentido das coisas, Só nos apaixonamos por ideias, e mais outra, Em verdade, nunca nos apaixonamos pelo outro, mas sim pela ideia que dele construímos, e ainda, Reparem: o outro nunca nos desilude, em verdade, é apenas a ideia a morrer, eu, siderado, na compreensão do Sentido, de facto, nunca tinha visto as coisas por esse prisma, então, na realidade, simplesmente apaixonei-me pela ideia que construí da… Bom, vou começar como deve de ser, ou seja, pelo início, estava-se naquela altura do ano em que se desespera por sol, o Inverno havia sido inclemente, já nem me recordava de olhar as alturas, tal o cinzentismo que nos cobria há tanto, pelos passeios, um trânsito de guarda-chuvas a potenciar eventuais acidentes, como música de fundo, o som contínuo dos limpa pára-brisas, no seu incessante movimento de pálpebras mecânicas (…)