Livros do Escritor

Livros do Escritor

domingo, 17 de março de 2019




"Sempre que via um barco assim, no regresso a casa, ele percebia onde não queria estar. E o seu olhar nem o barco via, apenas que vogava rumo à única réstia de luz do mundo. Enquanto o comboio, de estação em estação, apenas derramava despojos de ilusões."

in Olhei para trás e sorri...

segunda-feira, 11 de março de 2019


"... a chuva e o vento como testemunhas de um beijo sem amanhã, ele agora passa-lhe a mão pelo rosto, a dúvida se são lágrimas ou chuva a demarcar-lhe os contornos, assim ficam, abraçados, por momentos, breves de facto, talvez se julgassem os dois únicos habitantes do mundo…"
in Sonhos Inconclusos

domingo, 10 de março de 2019

Almas dilaceradas



Se sou feliz…? Pois, bem, o que é isso de se ser feliz? É ter uma família? Dinheiro? Casa? Carro? Objectos? Já agora, tão importante, saúde? Diga-me você: o que é ser feliz? Sem teorias de pacotilha, escritas em compêndios, algumas já com um sabor deveras bolorento, o que é ser feliz? Tem razão, eu é que vim procurar a sua ajuda, e aqui estou, neste final de tarde, olhe, acho que está a chover, vou só aqui à janela, sabe, sempre gostei de ver a chuva atrás de uma janela, não sei porquê, acalma-me, fico melancólica, parece que descem as alturas à terra para limpar todo o nosso mal, já reparou na musicalidade da chuva a cair? É irrepetível! Cada uma tem a sua pauta. Curioso, há coisas que ainda me chamam a atenção, já viu?  (…)

quinta-feira, 7 de março de 2019


… se tudo pudesse ser uma outra coisa, talvez aí o Ideal e o Ser se encontrassem, e não houvesse lugares neste mundo com tantos sonhos enterrados.
in Sonhos Inconclusos

sábado, 2 de março de 2019

Sonhos Inconclusos


Ele queria manifestar-lhe inequivocamente o seu amor, assim, segue até à praia de sempre, pára o carro, sai de rompante, nem sente o frio da hora, tal o calor do sentir, abre a porta do lado dela, estende-lhe a mão, ela corresponde ao gesto, levanta-se com lentidão, como se em reticências de timidez, essa leitura só o instiga mais, àquela hora uma chuva miudinha conferia às coisas do mundo um carácter de irrealidade que apenas acentuava o facto de a amar, os corpos fundem-se enquanto os lábios se descobrem (…)